feliz solsticio de invierno y tal

sentao en el quicio de la puerta
el pitillo apagado entre los labios
con la boina calada y en la mano
una vara nerviosa de avellano

qué recuerda su frente limpia y clara
quizá la primavera deshojada
el olor de la pólvora mojada
o el sabor del carbón mientras picaba

el abuelo fue picador
allá en la mina
y arrancando negro carbón
quemó su vida

se ha sentao el abuelo en la escalera
a esperar el tibio sol de madrugada
la mirada clavada en la montaña
es su amiga más fiel
nunca le engaña

temblorosa la mano al bolsillo
rebuscando el tabaco y su librito
y al final, como siempre, murmurando
que maría le esconde su tabaco

el abuelo fue picador
allá en la mina
y arrancando negro carbón
quemó su vida


vítor manel, el abuelo vítor.

ya no tengo novia

ahora tengo mujer, imagino, aunque no se estipula en ningún papel el parentesco que adquirimos a partir de ahora. desde luego, ni soy su marido ni ella es mi esposa. lo de que sea mi mujer me lo estoy pensando, porque está claro que ya no es mi novia, porque yo ya no soy soltero. pero decir que es mi "pareja de hecho" como que no termino de escuchármelo. así que bien.

y nos fuimos a donosti. la hosti. pintxos y más pintxos. txakolíes, zuritos y sidra de astigarraga hasta hartarse. y playa. la kontxa y ondarreta. monte igeldo, urgull, feria y fuegos artificiales, por no hablar de los gigantes y cabezudos, que metían unas hostias como panes.

unas risas.

y el finde anterior estuvimos en el pueblo de un amigo, en león. una fiesta. a ver si en casetas repetimos.

y de momento, to eso.



-agente, agente, me han violado.
-¿contra su voluntad?
-no, contra la pared.

fast love

probablemente la mejor canción de george michael. y también probablemente la expresión que mejor define las relaciones sexuales de la comunidad homosexual.
aquí te pillo y aquí te follo. son la monda. el finde pasado fue el euro pride, el día del orgullo gay europeo, y se celebró en madrid. la de dios.
ciento setenta y tres millones de personas en chueca y me encuentro con yauma, un ex compañero de trabajo. unos minis, unas risas. total, que caímos en la cuenta de que uno de los tipos que habían salido con nosotros era lorenzo pérez vázquez, otro antiguo compañero. y más risas y más minis.
había estado horas intentando quedar con dan, el amigo de todo el mundo, pero me consiguió dar esquinazo con la excusita de la batería del móvil. y cuando ya había perdido la esperanza, apareció como por ensalmo, con un montón de lokazas. más risas y menos minis, que ya era tarde y nos estaban cerrando los bares. pero de aquí para allá y que si esto que si lo otro, dos horas más de diversión.

chueca estaba como la recordaba. sus maricones. sus leñadoras. sus plazoletas. sus pijas. bueno, nuestras pijas, que nosotros las llevábamos de pin desde el principio. pero más majas que todas las cosas. pérez vázquez, to turcio él, nos cantó en alemán y en gallego. la risión.
y el dan que casi se lo come. una lástima.

total, que ya estoy deseando que llegue el año que viene...
... para ver si el nuevo barcelona gana algo.


por cierto, ¿qué le dice batman a robin para que se suba al coche?










robin, sube al coche.

tribulaciones con humo

son tribulaciones porque estoy atribulado. el humo, del cigarro.
aunque pueda parecer eufemístico, mi tribulación es fruto del insomnio, que me imbuye de cierto sentimiento de impotencia, desazonándome hasta límites inopinados.

este fin de semana empieza el verano. sí, ya sé que oficialmente empezó hoy, pero según el calendario pagano, lo hace el día de las hogueras, el mismo día del que la iglesia católica se adueñó para sacralizar la fiesta con el patronímico de turno, en este caso, san juan.

quiero estar en la playa, como cada año. en valladolid, porque en la meseta tenemos la curiosa costumbre de traernos la arena, las sombrillas y las viejas en top less al pisuerga, todo muy pintoresco.
cuando era joven, los antidisturbios recibieron invitación del alcalde para cargar contra la gente que libremente, como cada año, había acudido en masa a celebrar la fiesta en familia, junto a la fogata. las hostias fueron como panes. bueno, eso no quedó claro del todo, pero caer, cayeron. vamos, que lo de mayo del sesenta y ocho fue una inocente algarada colegial.

este año llevaremos calimotxo y material inflamable para disfrutar de la noche. jopete ya no se anda metiendo en ríos y tal, así que no hay peligro. además, emilio ya no le tira botellas de dos litros a los coches patrulla, así que la única mecha que encenderemos será la de la hoguera.

a ver si este año, en vez de hugo silva, nos encontramos a la locuza del cinturón. sería la risión.

a ver, la soplapollez de hoy, que aún alcanzo a dormir algo.

se abre el telón y aparecen ciento cincuenta mil mujeres albanokosovares huyendo despavoridas. se cierra.
se abre otra vez y se ve a setecientos cuarenta y tres mil soldados yugoslavos con metralletas persiguiéndolas a punto de darles alcance. se cierra.
¿cómo se llama la película?










mujeres al borde de un ataque de serbios.

arreboladas tardes de mayo

arreboladas tardes de mayo contemplando el cadencioso paso del tiempo.
fragantes y bulliciosas de manzanos y acebuches que esperaban pacientes el frescor de la madrugada.
escuchando el candoroso clamor de la acequia entre los juncos queriendo recordar cada nota, cada tallo, cada gota perdida entre la hierba. intentando no olvidar nunca la quietud de la tierra ni el ajetreo de las nubes.

los pardos campos, la verde arboleda, el arroyo, las colinas y los caminos, solos y polvorientos.
los hombres recios, las nobles bestias y el sol sobre las tierras.

la casa blanca de adobe viejo junto al molino. la parra sobre la piedra y el hierro en las paredes del cobertizo.
el más leve sonido del viento entre el centeno, meciendo las espigas.
apenas un murmullo, los vencejos en el alero.

y a lo lejos, la azucena sobre la retama, el cielo sobre los trigales.

y octubre no está lejos

pues sí que voy a ver a héroes.
han pasado casi dos lunas desde que nos remojamos los pies en las frías aguas de alacant.
el año envejece demasiado rápido. podría estar ya casado con hijos y para mí ha transcurrido casi imperceptible siguiendo inexorablemente las cuentas del tiempo que ha de venir.

apenas sin sufrir cambios. siquiera inapreciables.
tan sólo una cosa: estoy más enamorado si cabe que cuando el año nació.

bueno, sí que ha habido un cambio. ahora tenemos un nuevo juego. el carcassonne. no se trata de ir a tomar divertidos chismes al ínclito bar del cuadro, no.
es un juego de mesa sin tablero donde el escenario va creándose a medida que la acción se desarrolla. ¡cada vez que juegas es un nuevo juego! con caballeros, monjes y granjeros que puntúan durante el juego y una vez finalizado éste. es, sencillamente, adictivo.


ah, por cierto, tengo entradas para ver a héroes en sevilla.
será en octubre.




-mamá, mamá, me duele la cabeza.
-cómo no te va a doler con el tumor que tienes...

el jueves pasado estuve en alicante y otras soplapolleces

jueves antes de cenar
unos niños fueron a cenar
pero no pudieron cenar
porque hasta alicante
tuvieron que viajar

así viajaron,
así, así,
así viajaron,
así, así,
así viajaron,
así, así,
así viajaron
que yo les vi

qué pesados son el isma y el josete. media hora dando la barrila por teléfono y otra media en el salón tocando los cojones con sevilla. en fin, entre despeñaperros y la religiosidad de sus habitantes en semana santa, al final conseguimos convencerles para ir a alicante, donde el turrón ése que el día 7 de enero por la mañana va a la basura.

el viaje de ida, bien. unas canciones, unas risas, unos chinazos en el coche del josete y otras risas.
al llegar, más perdidos que un hijoputa el día del padre y dando vueltas a una rotonda frente al paseo marítimo mientras cuatrocientos ochenta y tres paisanos haciendo cola para pillar un taxi se despollaban cada cuarenta segundos cuando nos veían pasar.
al final terminamos en el puerto, que tal como recordaba, seguía estando a la orilla del mar.

muchos bares, mucho niña mona, pero ninguna sola, luces de colores, cervezuquis para todos y un kebab para comer.
terminamos entrando en un bar del que ya nunca salimos hasta que nos echaron.
el bar coyote, con fulanitas como las de peli haciendo el moñas encima de la barra y música estupenda para escuchar. desde nirvana hasta iron maiden, pasando por metallica, rage against the machine, offspring, the smashing pumpkins, manowar o extremoduro.
ciento y pico euros en copazos de jack daniel's y berridos y empujones musiqueros por doquier y por todo el bar.

las fulanitas muy monas, pero no nos invitaron más que a irnos a eso de las 7 de la mañana, hora a la que nos fuimos a desayunar unas ricas viandas locales que degustamos con deleite.

y por último a la playa, porque... ¿cómo nos íbamos a ir de alicante sin bañarnos?
el mar estaba como lo habíamos dejado el año pasado: exactamente en el mismo sitio, al borde de la arena. incluso una pareja matutina que estaba follando sin importarles lo más mínimo nuestras aviesas e impertinentes miradas nos recordó que las playas nunca cambian.
el caso es que fue meter los pies en el agua y darnos cuenta que ya se nos hacía tarde y que había que ir pensando en encocharnos otras tres horitas y pico hasta madrid.

la vuelta la recuerdo poco. de hecho nada. fui dormido. si hubiese sido yo el conductor, estas letras las estaría escribiendo póstumamente, con la inquietud y zozobra lógicas del despistado y ocasional lector. pero no, no conduje yo, así que me explayé y ronqué como un auténtico fulano que ronca de la hostia.

fue llegar a casa, comer y acostarnos hasta el día siguiente.

este finde lo mismo nos vamos a murcia. o a kaliningrado. quién sabe. que el josele pone el piloto automático y lo mismo nos da ocho que ochenta.

hoy no hay chascarrillo.
bueno, sí.


¿qué hacen ciento veinte millones de nazis en el portal de belén?










esperar a baltasar.

de mayor quiero ser cocinero japonés

hoy he quedado para comer con mis amiguitos dan y enunlugarimposibledehallar. lo hemos hecho en un japonés, en torno a una de esas típicas planchas japonesas donde el paisano te cocina delante tuya con gran maestría y donaire, cortando los alimentos a lo arguiñano pero con cierto toque circense.
la comida, bien, salvo lo que estaba rociado de ajo, que ha sido más o menos la mitad, así que medio bien. ahora, el espectáculo ha sido espectacular. huevo a la plancha saltando por los aires para ir a parar dócilmente al plato, cuchillos por aquí, cuchillos por acá, volando y surcando los aires por doquier, fileteados profesionales..., total, un despiporre culinario al alcance de tan sólo algún que otro privilegiado.

los amigos, bien. risas y tal. los niños de una, los niños del otro. que si mira qué coche nuevo me compro, que si mi compañera de piso nosequé, que si mis compañeros de trabajo nosecuál, que si esto, que si lo otro, pikí pakí, pikí paká; total, me voy pa la oficina que llevo dos horas de comida y tengo una auditoría montá.

habrá que repetirlo.
imagino.
bueno, no sé.


por cierto, hoy he tenido noticia de que pulula por ahí una ciudadana madrileña que se apellida rabazo pajero.
qué mala es la gente.

achupé, achupé, sin entradas me quedé

doce de octubre de dos mil siete. quinientos quince años y tres entregas de "el padrino" más tarde, héroes del silencio deciden volver a reunirse de común acuerdo y tocar en la única ciudad del mundo que se acentúa en todas sus sílabas como único concierto en españa.
el lugar, la romareda.
asistentes, treinta mil.

y yo no voy a estar.

tampoco es que lo intentara con todas mis ganas, pero me consta que otros sí lo hicieron y también tendrán que pasar el día de la hispanidad escuchando "la herida" en su casa.

probablemente, al ególatra y engreído de enriquito le llegará la cordura en el momento justo y accederá a tocar al menos otra vez y al menos en zaragoza, pero presiento que tampoco para ese día conseguiré entrada.

rajar en contra de la distribución y comercialización de las localidades para éste o cualquier otro macroconcierto es como decirle a acebes que no crispe, vamos, una estupidez y una pérdida de tiempo, así que, como no tengo nada mejor que hacer ahora mismo, voy a hacerlo.

o mejor, no.

pero me voy a vengar. ese mismo día toca mamá ladilla en algete, en la plaza del pueblo. entrada libre. pienso desgañitarme con "la senda, iberia sumergida, nuestros nombres, el cuadro o mar adentro" mientras escuche "chanquete ha muerto" y otras como... mmm... este... joder, chanquete ha muerto es una canción de puta madre, así que cuando la canten, me voy al coche a ponerme el "rarezas".

diez años han pasado desde mi primer y último concierto de héroes. cómo ha cambiado mi vida. bueno, es la época de la vida en la que uno ha de cambiar. si no lo haces, mueres. o no vives, mejor dicho. va, que me lío.

diez años, quién me lo iba a decir...




pues mi amigo jopete, que ya me advirtió que si seguía diciendo tonterías cualquier día iba a convertir las palabras en hechos y, hete aquí, que he acabado por escribir un blog y por quedarme sin ir a ver a héroes.

porque puede que hayas nacido en la moraleja, pero yo nací en vallecas pueblo y darth vader me atizó con su espada laser en el jeto; además, no se me caen los anillos si te espeto que me molas.


sí, lo sé, no cabe duda.
y duda se fue en otro coche.

el nacionalismo y otras estupideces

este país lleva ya varias décadas siendo víctima de una lacra social y política que defenestra, divide y segrega a sus habitantes cada vez con mayor virulencia e impunidad. me estoy refiriendo a...

... ¡¡¡LOS FACCIOSOS!!!

sí, el nacionalismo español, que bien entendido no deja de ser algo trasnochado, cutre, obsoleto y cañí; el sentirse orgulloso de ser español, promulgarlo a los cuatro vientos y hacer gala de la gallardía y arrojo del caballero ibérico deberían ser los únicos aspectos reseñables y existentes, pero no.
el nuevo facha, no sólo es un perfecto estulte, vanidoso y engreído, sino que además, intenta crispar a la sociedad criminalizando y tensando la cuerda con el problema del terrorismo.
ah..., el terrorismo, ése gran desconocido. hasta han creado una asociación paralela al partido para encubrir sus actos y dichos. no es otra que la avt, (atención, vamos tajados).
la vergüenza más bochornosa es la de utilizar los muertos para sacar beneficio y rédito electoral y como este país está poblado en su mayoría por anormales de baba, en las próximas elecciones, la nazi, el neoliberal y sus acólitos volverán a mandar en las administraciones territoriales madrileñas, vamos una coña marinera.

hablando de coñas marineras, ¿cuántos coños es capaz de comerse un marinero? ¿es lo mismo comerse unas almejas a la marinera que comerle la almeja a la mujer de un marinero? ¿es la almeja verdaderamente un bivalvo? ¿si los bivalvos fueran moluscos de río la gente dejaría de ir a la playa? ¿existen las playas nudistas para almejas? y, en ese caso, ¿alguien sabe cuánto son cuatrocientas dracmas?

todas estas preguntas y ninguna más dejarán de ser respondidas en la homilía del padre damián de la semana que viene. el próximo domingo en tu parroquia.










y ahora lo que todos estábamos esperando. la soplapollez del día; hela aquí, reproducida en su totalidad tal y como hasta mí fue legada:

se abre el telón y aparece una puta tetona que está buenísima, llorando y lamentándose.
a su lado otra puta feéta la condenada y asquerosa cual almeja en mal estado, pero sonriente y risueña como culo colmado de picha.
al lado de ambas, un fulano que le pregunta a otro: ¿a cuál te tirarías?

¿cómo se llama la película?











alatriste.

anda, si tenía un blog...

en respuesta a los miles y miles de sms, a las cantidades ingentes de mails y las miríadas de cartas, llamadas y ruegos varios por vía ordinaria, por vía educada y por vía muerta, me he decidido a volver a escribir en este estúpido blog.


antes que nada, me presentaré. mi nombre es linros hijo de anros. en españa mi apellido sería algo así como ánrez o ánrosez, pero es condenadamente feo, así que lo desecho.

soy el alto mariscal de la marca de los jinetes de rohan, título y grado que heredé de mi padre y que a su vez heredó de su padre. nací en hornbuhr, westemnet, hace un par de décadas, y desde entonces dirijo los designios del ejército más fabuloso de todas las tierras de aquende, aunque temporalmente me encuentro recluído en esta dimensión formando parte de una misión altamente secreta encaminada a desenmascarar a ciertos elementos subversivos de las fuerzas del caos que amenazan la paz y la estabilidad mundiales en este tiempo.

puede que otro día cuente más sobre mi mundo, pero sólo puede y sólo otro día.

también me llaman tonto y con este alter ego integro la banda de los trotamúsicos que hasta el momento ha dado tanto que hablar.
hace una luna perdimos uno de nuestros miembros, concretamente el pene de lupo, que se le cayó a pedacitos de tanto usarlo.


me considero marxista-trostkysta-guevarista, y como tal pienso, actúo y siento.
aunque castellano, apoyo las reinvidicaciones soberanistas de catalunya, euskal herria, galiza, palestina, escocia, gales, ulster o las de cualquier nación cuyo pueblo quiera dirigir sus destinos independientemente de la entidad supranacional que la subyugue.
aborrezco el capitalismo y el neoliberalismo imperialista que diseña, construye y maneja el orden mundial.
abogo por un sistema social en el que el pueblo sea el que verdaderamente gobierne.
un poder judicial en verdad independiente.
un régimen político progresista y socialmente preocupado; republicano, federal, proteccionista y laico.
odio todas y cada una de las religiones que aceptan a una entidad divina omnipresente y todopoderosa como creadora, regidora y sancionadora de los actos y pensamientos del pueblo como simple instrumento de unas élites en posesión de los medios de producción que no buscan otra cosa que mantener a ese pueblo alienado, aculturizado y excluído de los órganos del poder político, económico y social.

aborrezco a todo aquel pensamiento filosófico o político que aborrece o prejuzga otra manera de pensar diferente a la suya, tanto más, cuando la censura, proscribe, esclaviza y aniquila.
por lo tanto, no contemplo a la derecha, (prácticamente a cualquier partido conservador, incluído el español), como opción política elegible. simplemente, para mí no existiría. pp-ap-falange-conservadores-burgueses-nobleza-aristocracia-élites tribales o como quiera que se llamen a lo largo de la historia no son más que un mismo cuerpo, una misma forma de pensar y de entender la vida, pero con distinta cara, con otro nombre.

promulgo el libre pensamiento como vehículo para alcanzar el pleno alfabetismo, el triunfo de la educación y la cultura al servicio del pueblo, no como un mero entretenimiento, sino como la piedra angular del desarrollo humano, del progreso colectivo.

considero como un bien patrimonial el total avance de la ciencia, sin objeciones éticas o morales ni otros fines que los del progreso tecnológico y la mejora de la calidad de vida medioambiental y humana.


por último, reniego de cualquier pretensión científica, filosófica, étnica o antropológica que promulgue la distinción entre razas o que cuestione cualesquiera maneras de amar que alcance a entender el hombre.



y después de toda esta retahíla de incongruencias utópicas y divagaciones de beodo de cantina, va el chiste de la semana:

a ver, chiquillos, ¿en qué se parecen un tomate y una patata?















en que los dos son rojos.














excepto la patata, claro.

efectivamente, se trata de otro estúpido blog

que sí, que es de veras estúpido. y si aún no lo es, lo será.

la verdad es que no he podido resistirme a la tentación de escribirlo. me encanta contar cosas mientras los demás desconectan. ahora yo desconectaré para que los demás tengan cosas que contar, aunque sé que esos demás van a ser dos o tres, (qué optimista).

no tengo declaración de intenciones. o bueno, sí.







ah, no, pues no tengo.

me prometo escribir todos los días.
casi todos los días.
alguna vez que otra...

seamos realistas, dentro de un mes ni me acordaré de que tenía un blog; alguien me dirá: -oye, tío, ¿cómo va tu blog?
-y yo diré muy serio:
-bien, tío, va de puta madre.
-aunque estaré pensando:
-pero qué soplapolleces dice este anormal... si yo nunca he tenido un blog...

me prometo no ponerme demasiado estupendo, demasiado pedante o demasiado irreflexivo.
me encanta incumplir promesas.

algo que sí que no haré es escribir como en smspañol. ni siquiera en español.
lo haré en castellano. esa maravillosa lengua de la que casi todo el mundo ha oído hablar una vez pero que pocos emplean. al menos cuando la escriben.

el párrafo anterior confirma que no voy a respetar mi promesa de no ponerme pedante, aunque este mismo incumple la de no ser demasiado estupendo.
todo lo escrito hasta ahora es del todo irreflexivo.


en cierto modo, no hay manera de que algo que simplemente por el mero hecho de ser, no sea; aunque eso no es del todo cierto, como seguro que cualquiera con no muchos estudios y menos seso puede pensar, deducir y sentenciar sin tener que rascarse la cabeza o ponerse la gorra de pensar, lo que sin duda le conduciría a preguntarse si el hecho en sí de ser no es algo inherente al propio ser, a la misma existencia.
quizá, quién sabe.


por cierto, este blog es no es exclusivo. es dual. dos autores, vaya. eso lo hace aún más estúpido e irreflexivo, puesto que va en contra de todo lo que un blog al uso es: algo personal e intransferible.
si algún despistado ha entrado aquí y sigue leyendo a estas alturas del partido debe saber, que si vuelve a entrar, (que ya hay que ser más despistado), no encontrará sentimientos expresados desde el interior del alma, ideas inquietantes que atenazan el corazón del que escribe ni confesiones bestiales expresadas desde lo más hondo y recóndito del alma humana.

y hale, de momento to eso.