de mayor quiero ser cocinero japonés

hoy he quedado para comer con mis amiguitos dan y enunlugarimposibledehallar. lo hemos hecho en un japonés, en torno a una de esas típicas planchas japonesas donde el paisano te cocina delante tuya con gran maestría y donaire, cortando los alimentos a lo arguiñano pero con cierto toque circense.
la comida, bien, salvo lo que estaba rociado de ajo, que ha sido más o menos la mitad, así que medio bien. ahora, el espectáculo ha sido espectacular. huevo a la plancha saltando por los aires para ir a parar dócilmente al plato, cuchillos por aquí, cuchillos por acá, volando y surcando los aires por doquier, fileteados profesionales..., total, un despiporre culinario al alcance de tan sólo algún que otro privilegiado.

los amigos, bien. risas y tal. los niños de una, los niños del otro. que si mira qué coche nuevo me compro, que si mi compañera de piso nosequé, que si mis compañeros de trabajo nosecuál, que si esto, que si lo otro, pikí pakí, pikí paká; total, me voy pa la oficina que llevo dos horas de comida y tengo una auditoría montá.

habrá que repetirlo.
imagino.
bueno, no sé.


por cierto, hoy he tenido noticia de que pulula por ahí una ciudadana madrileña que se apellida rabazo pajero.
qué mala es la gente.

achupé, achupé, sin entradas me quedé

doce de octubre de dos mil siete. quinientos quince años y tres entregas de "el padrino" más tarde, héroes del silencio deciden volver a reunirse de común acuerdo y tocar en la única ciudad del mundo que se acentúa en todas sus sílabas como único concierto en españa.
el lugar, la romareda.
asistentes, treinta mil.

y yo no voy a estar.

tampoco es que lo intentara con todas mis ganas, pero me consta que otros sí lo hicieron y también tendrán que pasar el día de la hispanidad escuchando "la herida" en su casa.

probablemente, al ególatra y engreído de enriquito le llegará la cordura en el momento justo y accederá a tocar al menos otra vez y al menos en zaragoza, pero presiento que tampoco para ese día conseguiré entrada.

rajar en contra de la distribución y comercialización de las localidades para éste o cualquier otro macroconcierto es como decirle a acebes que no crispe, vamos, una estupidez y una pérdida de tiempo, así que, como no tengo nada mejor que hacer ahora mismo, voy a hacerlo.

o mejor, no.

pero me voy a vengar. ese mismo día toca mamá ladilla en algete, en la plaza del pueblo. entrada libre. pienso desgañitarme con "la senda, iberia sumergida, nuestros nombres, el cuadro o mar adentro" mientras escuche "chanquete ha muerto" y otras como... mmm... este... joder, chanquete ha muerto es una canción de puta madre, así que cuando la canten, me voy al coche a ponerme el "rarezas".

diez años han pasado desde mi primer y último concierto de héroes. cómo ha cambiado mi vida. bueno, es la época de la vida en la que uno ha de cambiar. si no lo haces, mueres. o no vives, mejor dicho. va, que me lío.

diez años, quién me lo iba a decir...




pues mi amigo jopete, que ya me advirtió que si seguía diciendo tonterías cualquier día iba a convertir las palabras en hechos y, hete aquí, que he acabado por escribir un blog y por quedarme sin ir a ver a héroes.

porque puede que hayas nacido en la moraleja, pero yo nací en vallecas pueblo y darth vader me atizó con su espada laser en el jeto; además, no se me caen los anillos si te espeto que me molas.


sí, lo sé, no cabe duda.
y duda se fue en otro coche.